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- Como me desespera la pinche literatura. Todo es lo mismo. Letra más letra más letra infinitamente. Lectores que terminan de leer el libro, se levantan del sofá y se ponen a comer o se meten a bañar o se van al trabajo o se duermen. O los happenings pseudoevolucionantes que se inventan para salirse un poquito de la página. Chingado... ¿Cuándo podremos tocar a nuestro amigo en la frente con los dedos y transmitirle así el poema? que por cierto, no estará hecho de letras sino de sustancias psico-etéreas que serán derramadas sobre el mundo cuando el ser humano simplemente se desvanezca o explote en un millón de pedacitos.

P.S. De las artes lo único que me interesa son los fuegos artificial
es. Es lo más evolucionado que hay. 

Patricia Binome

"Si algo ya no te emociona, préndele fuego". J.G.

Tiroides

El otro día mentí. No me perdones nunca. La poesía con el tiempo es un papel, es memoria. Es una pastilla para el disfuncionamiento de la tiroides.

Y ya

A veces me da la gana de estar triste. Esos días mi pierna se fractura. Las ganas de palpar azúcar entre los dedos se torna polen seco.  Esos días la comida me sabe a fierro oxidado. Me pongo a vomitar a largo aliento la vida y me dedico a escuchar música o escuchar poemas. Siempre y cuando éstos no sean en espacios públicos. Me hartan los llamados “lame culos”. Seguirle el aroma a alguien reconocido para que me reconozca. A mí me gusta la poesía porque es y no es para comercializarla o comercializarme. No me gusta el marketing. No me gusta venderme y sin embargo publico cosas. Aún no sé hablar de mí. Sabe dios qué sé hacer de todo lo que me gusta hacer. Prefiero ser viento y sentarme a escuchar cualquier cosa por ahí. Esconderme entre los recónditos espacios del Distrito Federal. Irme a pie desde lugares lejanos a más lejanos SIN PEDIR PERMISO. Odio ir al baño acompañada. Me hartan muchos ojos detrás de mis acciones. Me gusta la independencia. Largarme a estar loca y llorar a donde me pegue la gana. Allá, donde pueda esconder mis ojos de las preguntas: ¿dónde estabas? Me dan ganas de responder: A punto de suicidarme de la manera más heroica. Hasta me estaba ayudando un hipopótamo. Nos sentamos a contarnos las desgracias, moríamos de risa. Planeamos la muerte pero nos ganó la carcajada.

Me gusta tirarme al suelo y pensar en mis papás. En que quiero comprarle unos lentes a mi wera. En que mi padre murió solo. En que mi hermano está profundamente solo. En que mi hermana no recuerda su pasado y tengo 2 sobrinos hermosos con los que nunca estoy. En mi necesidad de estar atrás y sin embargo poder estar arriba. Pensar en la incertidumbre. En lo poco que me gusta el profesionalismo. Decir, cuando regreso a casa, que me dedico a bombear sangre nomás, que no salí a trabajar. Que yo no trabajo.

A veces me da la gana de estar bien triste. ¿Se puede estar bien-triste? Mal triste? ¿Se mide la tristeza? No me gusta que digan que uno está deprimido, que se es “emo”, que “el raro”, que “qué tienes ahora”, que “ya quita esa cara”, que “cuánto te sirvo mija”.Me harta que se suban al metro con libros de superación personal. Uno a veces quiere estar de la chingada. Y ya.

Festival Subterráneo. Museo Del Chopo, sesión 2. Los lenguajes alienígenas.

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de buscarse dentro de un cubo, entendiendo por esto una búsqueda que es parecida a las "crudas existenciales", que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la flacidez del cuerpo y su torpe semejanza con un cuadrado o una mente cuadrada. Las caídas serán medias u ordinarias, consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues cuando se intenta salir del cubo uno tiende a rasparse, la levantada ocurre en el momento en que uno danza enérgicamente. Para danzar en un cuadrado de tan mínimo espacio circularmente, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Duración media del acto, tres minutos. FIN Reescritura de "Instrucciones para llorar" de Julio Cortázar

No me gustan los hospitales. Me dan náusea las carcajadas de tristeza que se cargan. Se me doblega el cuero cabelludo que antes iba dispuesto a esperar las horas necesarias a que me entregaran la cartilla, los sellos, la receta. Siento ánimos de cortarle los pies a cada cuarto. Azotar las camillas y decirle a los pacientes que salgan corriendo. Nada más por exceso de enfermedad. Las enfermedades son mentales y sociales. Odio  los medicamentos. Como si fuesen vitales. Como si no fuera suficiente la soledad entre camilla y camilla. Como si faltaran gargantas de cortar. Como si fuesen cuartos de silencios y negro. Siempre negro. Siempre la falta de luz. El enclaustramiento. 

Letanía

Señor, ten piedad de nosotros

Señor, ten piedad de nosotros

Cristo, ten piedad de nosotros

Cristo, ten piedad de nosotros

Virgen de los 33, hombres bajo tus nalgas con los que nunca te acostaste

Oh madre Amorosa a todos los pueblos y razas de América Latina

Dadores de su sueldo por ir a ti

Ruega por nosotros

Chavela Vargas, que traes la des-reconciliación de los amoríos

Ruega por nosotros

Juan Pablo II, que extiendes tu mano protectora en las carnes de los niños

Ruega por nosotros

Cristóbal Colón por que la pinta no te quedó y viste tierra hundiéndote en tu mar

Ruega por nosotros

Peña Nieto, tullido que en tierras enajenadas permites que tu imagen luzca oro ante tu público

Ruega por nosotros

Telerisa, por tu ignorancia que educas a los mexicanos en el amor a Jesús Azcárraga

Ruega por nosotros

Chespirito, que quisiste tus colores y lenguaje barato vistiesen la bandera nacional

Ruega por nosotros

María la del Barrio, imagen de las vírgenes chillonas

Ruega por nosotros

Chabelo y tu voz estridente que no termina ni los domingos

Ruega por nosotros

Gloria Trevi con tus morras encueradas sobre las medias rotas

Ruega por nosotros

Lolita Ayala, señora de la Alta Gracia y el clima, que intercedes por los ruegos de los televidentes

Ruega por nosotros

India María, nuestra señora del perpetuo socorro

de la inigualable burla

Ruega por nosotros

Kaliman y Cantinflas  fortalezas de los humildes

Rueguen por nosotros

Virgen del Pilar de Zaragoza, impulso de la evangelización constituyente

no seas cabrona

dales de tu diezmo a quien te ruega desde los pedestales más bajos de la ciudad:

Chofer del camión 64 que te lamentas por otro puño más de tráfico y diabetes

Ruega por nosotros

Embarazadas de 15 años con un dedo en la garganta y el otro apuntando el arma en el vientre

Ruega por nosotros

Paciente del cuarto 37 que llevas 1 mes  solo sin familia mientras suena el absurdo futbol

Ruega porno

Tristeza, maternal bendición desde tierras mexicanas para toda América Latina y donde apunte la brújula

Ruega por nosotros

Soledad, que velas por tus hijos de aquí, el taquero de la esquina  y de Cuba

Ruega por nosotros

Doctor Atl, que quisiste ser rescatada de las aguas por un lienzo

Ruega  por nosotros

Señor Franco que te adheriste a los pies de esa niña a la que hablas como punzadita cada segundo desde los 7 años

Ruega por nosotros

Wera guerrera que pariste a esta muchacha

Ruega por nuestra sangre a distancia

Zapato que te aferras a seguir por curiosidad

Ruega por nosotros

Palabra que das el escudo y la espada

Ruega por nosotros

Para que seamos dignos de secuestrar el agrietado suelo del espectáculo que habitamos.

Hasta que nuestro venerado pontífice en polvo nos convierta.

Amén.

Tijuas

Por ahí encontré esta foto, entonces pensé y se volvieron letras:

No tengo lada

“Don't you love her madly

don't you need her badly

don't you love her ways

tell me what you say”

The Doors

Tijuana. Barrio withlonelypeople jugándole a la fama. Mi 664. Frontera donde todos somos migrantes y nos compartimos muertos frente al muro de un país odiado. Norte de transporte pa la highclass Conciertos en escenarios tronados. “Tijuas, la kitsch”. Tijuana ontheborder line cruzando la garita fingiéndole la sonrisa a los pinchis gringos.  Por eso saben cómo los recibimos?Welcometocalle primera fucking dudes. Tijuana Zacas and marihuana style con rolas de rockola. Tijuana baches y casas en el cerro hundiéndose en su propia cordillera. Tijuana Costco. Tijuana Oxxo in everycorner con Andatti. Un Calimax cerca de ti. Hamburgers of Carl´s Junior. Bien caras. Tijuana Drugstore y viagra. De literatura romántica pa los guapos. De élites exitosas y fotos en El Frontera con el Hank. Tijuana,  donde mi familia se fugó "al otro lado". Trabajando duro para los americanos. Todo sea por unos dólares más. Por una lata transgénica más. Por ser robot que prepara bolsas de ensaladas maquilladas para que trague la raza. De mi Pasaje Rodríguez con cerveza artesanal, puro compa hipstery puertas cerradas a las 10 de la noche. Los chingones de nosotros bien cholos pochos norteños encabronados con el style al 100. Mi parkeate ahí. Mi soda. Mi takeiteasybrother vamos por unas Tecates y se arregla el bussines. Mis tacos Titos de pescado a 10 pesos. Mi música norteña en el estrellón y camiones-serpiente azul y blanco. Las citas en la esquina de la Dax en calle tercera.  Tijuana, me robaste el corazóndijeran los Tucanes. Tijuana.  Ponme la mano aquí. Tijuanita, arre pues que se extraña tu acentito. Toda tú. 

Se puede ser verdaderamente honesto cuando se está solo. De la manera más desnuda y con la propia locura. Sin nada que la interrumpa. Con unos minutos para largarse a sabe dónde sin pedir permiso.

Patricia en un yogurt

Se puede escalar y caer en un resbalón inesperado

a la vez que se intenta salvar una arteria

con la tristeza de sobra en la cartera

uno que se desempolva la ropa excusándose de la mugre emocional

repite a sí mismo:

tengo el mundo en mis manos

tengo arena en mis manos que es este segundo

tengo mares en los ojos y abro el cielo

Cada vez que tomo oxígeno los pulmones se me vuelven de cristal

mi vida se me forma de cristal

entre que subo mis pies éstos son de roca y granito

hago pergaminos de mi nombre 

sobre las cenizas de un feto que habita en el corazón

dios ha entrado en mi laringe para comer espíritu

se me presenta en sueños cantando alabanzas

Se me desvanece la fe

Se me quebrantan las imágenes

Me siento cansada de ver bacterias en forma de lucecitas blancas en el aire

y yo te pienso comiendo moscas

y yo te pienso con mis pastillas matutinas

y yo te pienso rasgando las rodillas de una semilla

que creció un día de fiesta liquida

Tengo el pasado en la mejilla

por si regresas lo encuentres cerca de un lunar

yo te daré una de mis tristezas

y del ombligo el núcleo de esta carretera en la que estoy varada

y no hay reloj ni espacio ni tiempo ni sal ni sol ni cielo ni donde caer Cynthia.