Colectivo

PIEZA DE LAVADO (En cumpleaños sobre todo)

Al recibir visitas, sacar toda la ropa sucia del día
y explicarles sobre cada prenda.
Cómo y cuándo se ensució y por qué, etc.

Yoko Ono

Hay un quinto ojo en la laringe del sol

Porque es a través del petróleo como se destruyó la cabeza de Quetzalcóatl Ese con un miralejos arrastrándonos en su propio eje Ese que volvió artistas a las medusas Porque aprendieron a morir sin ser heridas perdiéndose en el piélago Aprendieron a nacer olvidándose de sí mismas Como cuando se recibe la primera nalgada Laringe Vi mi futuro en la serpiente de un latido Desde ahí noté por primera vez de qué color es la enfermedad que no se salva con medicinas Sino desde dentro Lo que depende de uno

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La juventud todos Estábamos locos gimiendo por Coatzacoalcos de cabeza Con un pie amputado y mi conmiseración los vi Me ataron con el metal de sus lágrimas Laringe Estuve donde partir es coartada para no volver a un estado anímico Ese que corre tras de uno como gota de cerveza Disparo de adrenalina Trance de escritura Laringe yo y todos fuimos escarabajos adentrándonos en los poros de un olmeca Como bacteria que muta en nuestro duodeno Así escupimos jinetes a EL VERBO DE DIOS postrado en esos días sobre las palmas de nuestras manos

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Lo bello se pudre Haz de saber Laringe El amor es un electroshock  Lo entendí en el petróleo Lo entendí porque canté el himno nacional a la muerte de los padres del mundo Justo cuando Jesús me negó tres veces El gallo lo había aniquilado en la infancia Los padres son restos de cenizas dije Manos agrietadas Nómadas sin refugio La herencia la tengo en el páncreas Laringe Te digo que entendí que esa última tarde juntos a mitad del Golfo El alimento se enfrió Por primera vez sus ojos ya no estaban en mis manos Lo erótico fue el coraje Las sin ganas de tocarnos sino con un golpe Porque decidimos enterrarnos Declaramos Perdónanos señor Declaramos al mundo una farsa Perdónanos señor nos gusta hacer daño como vagabundos Como perros con sarna Laringe Eras un parpadeo dentro de un lunar por el que miraba desde su mente hasta la arteria Que ahora cuelga de sí mismo No sé volverlo No sé reparar los huesos de humanos inválidos no sé Laringe No supe A veces es bueno ignorar En aquel viaje lo hice

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Quise remover vendas con un poema que trajera puestos calcetines Pero todos eran de metal Laringe los encuentros no existen Todos fuimos y somos átomos en un mismo electrón Yaxkin  le escribió  en sus dedos a las calabazas que son mates burilados en códigos binarios Por eso éramos ladrones Dardos apuntando al corazón de la gente  Seres mutilados por una metáfora o biopsias en la cabeza  Andrés dijo que Zodiaca ya no está despierta en los sueños sino entre membranas Me vi en una de ellas Laringe Diego se quedó envuelto en una canción que sonaba a mar Su padre dejó el soundtrack en el megáfono: Los niños hablan en metáforas Qué hermoso Laringe Qué hermoso Edgar vio el ocaso incitando a los suicidas El miedo mojando las pantorrillas alzó el burdel de los cobardes

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En abril seguía atada a mi lengua Todo era un chiste Laringe Me reí tanto de mi propio fracaso Laringe nos llamaron Teletón por dormir en casa ajena una noche Fuimos malandros Pero el humano es malandro por excelencia Lo entendimos hasta el final del cómic En la carretera cuando albureamos a las flores amarillas por tocar el sol Queríamos sentir morbo de la vida Fumar opio hasta quedarnos en somnolencia y vomitar el presente Los restos Las llagas El hambre con centavos en el pantalón obsceno La prostitución de los poemas que fueron morfina En el festival de nosotros los esquizofrénicos que danzamos trance-jazz a los psiquiatras.

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- Como me desespera la pinche literatura. Todo es lo mismo. Letra más letra más letra infinitamente. Lectores que terminan de leer el libro, se levantan del sofá y se ponen a comer o se meten a bañar o se van al trabajo o se duermen. O los happenings pseudoevolucionantes que se inventan para salirse un poquito de la página. Chingado... ¿Cuándo podremos tocar a nuestro amigo en la frente con los dedos y transmitirle así el poema? que por cierto, no estará hecho de letras sino de sustancias psico-etéreas que serán derramadas sobre el mundo cuando el ser humano simplemente se desvanezca o explote en un millón de pedacitos.

P.S. De las artes lo único que me interesa son los fuegos artificial
es. Es lo más evolucionado que hay. 

Patricia Binome

"Si algo ya no te emociona, préndele fuego". J.G.

Tiroides

El otro día mentí. No me perdones nunca. La poesía con el tiempo es un papel, es memoria. Es una pastilla para el disfuncionamiento de la tiroides.

Y ya

A veces me da la gana de estar triste. Esos días mi pierna se fractura. Las ganas de palpar azúcar entre los dedos se torna polen seco.  Esos días la comida me sabe a fierro oxidado. Me pongo a vomitar a largo aliento la vida y me dedico a escuchar música o escuchar poemas. Siempre y cuando éstos no sean en espacios públicos. Me hartan los llamados “lame culos”. Seguirle el aroma a alguien reconocido para que me reconozca. A mí me gusta la poesía porque es y no es para comercializarla o comercializarme. No me gusta el marketing. No me gusta venderme y sin embargo publico cosas. Aún no sé hablar de mí. Sabe dios qué sé hacer de todo lo que me gusta hacer. Prefiero ser viento y sentarme a escuchar cualquier cosa por ahí. Esconderme entre los recónditos espacios del Distrito Federal. Irme a pie desde lugares lejanos a más lejanos SIN PEDIR PERMISO. Odio ir al baño acompañada. Me hartan muchos ojos detrás de mis acciones. Me gusta la independencia. Largarme a estar loca y llorar a donde me pegue la gana. Allá, donde pueda esconder mis ojos de las preguntas: ¿dónde estabas? Me dan ganas de responder: A punto de suicidarme de la manera más heroica. Hasta me estaba ayudando un hipopótamo. Nos sentamos a contarnos las desgracias, moríamos de risa. Planeamos la muerte pero nos ganó la carcajada.

Me gusta tirarme al suelo y pensar en mis papás. En que quiero comprarle unos lentes a mi wera. En que mi padre murió solo. En que mi hermano está profundamente solo. En que mi hermana no recuerda su pasado y tengo 2 sobrinos hermosos con los que nunca estoy. En mi necesidad de estar atrás y sin embargo poder estar arriba. Pensar en la incertidumbre. En lo poco que me gusta el profesionalismo. Decir, cuando regreso a casa, que me dedico a bombear sangre nomás, que no salí a trabajar. Que yo no trabajo.

A veces me da la gana de estar bien triste. ¿Se puede estar bien-triste? Mal triste? ¿Se mide la tristeza? No me gusta que digan que uno está deprimido, que se es “emo”, que “el raro”, que “qué tienes ahora”, que “ya quita esa cara”, que “cuánto te sirvo mija”.Me harta que se suban al metro con libros de superación personal. Uno a veces quiere estar de la chingada. Y ya.